Ventila. Ventila. Arriba costillas, diafragma, pulmones, vértice. Ventila. El aire se cuela frio, pero fluye tibio. Lo siento. Caliente. Denso. Se expande. Glándulas. Sueño, sueños.
A un día de vacaciones, de mi hibernación en primavera. Nos falto hacer pan de la nada. Nos falto hablar más y enojarnos menos. Nos falto coraje para decirte que te fueras. A mí me falta ser mas hombre, o más mujer, o más humana, o más perra, pero ser mas. A ti te hace falta morirte. Aquí todos necesitamos respirar.Ventila. Ventila. Arriba costillas, diafragma, pulmones, vértice.
Siento encima la condensación del aire. Ventila. La evidencia del dulce despertar que espero. Me aprietas la garganta y me ablandas los hombros. Ventila. Puedes irte. Puedes dejarme. Puedo tener un triste despertar y quedar solo yo de todo esto. Siempre serás lo que quise y quiero. Mi Demián. El escritor de todo este libro que soy. Pero vete. Ventila. Ventila. Arriba costillas, diafragma, pulmones, vértice.
Careces de sentido.
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